Do Cheiro Das Flores

Há tempos não sinto cheiro de flores
Mesmo que brancas ou na cor da proteção Daquele que sempre está.
Ela não caminha mais com os pés suaves em pétalas espalhadas pelo chão 
Quanta ilusão nas sombras das velas. 
Vermelha suavidade no doce pisar.
O caminho incrédulo do que se sabia que não duraria (ou perdia o durar).
Tão fugaz ou vulgar como roubar o amarelo vivo do carnal amarílis.
Escapou ao parar.
Só que até hoje assombra.
Madeira, rosas, cheiros, toque em tudo que na letra não se escreve a harmonia 
Ou descreve a sintonia.
Perfeição daquilo que não foi 
Ou durou enquanto doce foi ao provar.
Acho que por isso os momentos valem tanto a pena na vida.
Que ela seja inteira para sempre lembrar.
E na próxima, assumimos o compromisso de durar
Que assim seja.

Frutas Secas

Quando se descreve o que não temos palavras pra falar

Fica quase tudo sem sentido

Ou sem sentir

Pra que escrever em repetições com algum sentido

Quando o medo distorcer as palavras?

Mas o esforço de continuar na fé fica quase ilusório

Pessimista

Idiota

Tolo

E se sabe que foi buscado

Ou mesmo que não encontrado

Fica a dica de se viver na realidade

Autenticidade alem da vasta noção da vida passada

Idade da compassada e fria vaidade

Com a falta do cuidar de si.

Nunca tomem isso

Viva aquilo que tudo representa

Ou nada vale a pena que seja pena com peso de culpa e inocência

Já esta, não existe

Que sejam apenas noites de susto

Que assim sejam, Amém.

Point of View

Como disse o poeta

Que a mosca seja flor em sua sombra.

 

Tá bom, né?

Joga

E assim soa como qualquer coisa que é.

Seja sempre assim.

Que seja, suja, sua, sendo sexo, suor, sal, saliente e paciente com tudo o que me toca.

Trata tudo e assim será.

Que tenha.

Tende a trocar o ter tudo, trazendo à tona toda e qualquer forma de amor.

Que assim seja.

Válida.

Cálida.

Mas que seja nosso.

Ou seu.

De tanto ser, agora tanto faz.

Simples Assim

De repente, como sempre, meu sentimento sobre a dúvida, duvida.

Dança de um lado a outro e descrevendo uma rota errática.

Com sentido ou sentimento delineado e exato.

Por mais que se diga que, logicamente, não deve haver lógica no sentir.

Dúbia parte do viver a cada dia da maneira nova.

E os dias passam sem que o último se aproxime.

Pois se aproveita e se descobre.

E assim, mesmo que a experiência seja a mesma, 

os olhos me ajudam a descrever tudo aquilo que não é letra.

Uma coisa sempre aparece...

A gratidão 

Gratidão 

Gratidão 

Obrigado 

In your room

No seu quarto
Onde o tempo para ou se move ao seu desejo
Você deixará a manhã chegar logo?
Ou me deixará aqui deitado?
Na sua escuridão favorita
Sua meia-luz favorita
Seu sentimento favorito
Seu escravo favorito

No seu quarto
Onde almas desaparecem
Aqui somente existe você
Você vai me levar para sua poltrona?
Ou vai me deixar aqui deitado?
Sua inocência favorita
Seu prêmio favorito
Seu sorriso favorito
Seu escravo favorito

Eu dependo das suas palavras
Vivo da sua respiração
Sinto com a sua pele
Eu estarei sempre aqui

No seu quarto
Seus olhos incendiários
Fazem as chamas se levantarem
Você vai deixar o fogo morrer logo?
Ou eu estarei sempre aqui?
Sua paixão favorita
Seu jogo favorito
Seu espelho favorito
Seu escravo favorito

Eu dependo das suas palavras
Vivo da sua respiração
Sinto com a sua pele
Eu estarei sempre aqui

Eu estarei sempre aqui

Indo...

E qualquer coisa que seja vago e solitário que nunca seja.

A quantidade espera mas nunca alcança.

Alavanca e afunda.

O que faz , é.

O que é, não satisfaz.

Nem nunca fará 

E bem nunca será.

E que seja sentido assim como antes.

E assim demora a passar.

Mas na certeza, passará.

Abro sempre as portas para você entrar.

Seja bem vinda, whatever you are.